Si par une nuit d'été un cambrioleur

Mozzarella était sur le point de faire une tachycardie aigue. Comment c'était arrivé, elle n'en savait trop rien. Un type louche était venu tambouriner à sa porte ; elle n'osait pas ouvrir. Elle était allée chercher le fusil de tonton Jacob, planqué dans le placard des toilettes, et s'était postée à un endroit stratégique, de telle sorte qu'en admettant que le foldingo puisse s'introduire chez elle, elle pouvait le menacer par surprise en pointant l'arme à très exactement 50 cm de son menton. Là, il lèverait les mains en l'air, et dirait certainement que c'était juste une blague, qu'il ne comptait pas faire quoique ce soit d'illégal, qu'il faisait partie du groupe de sécurité qui testait les moyens défensifs des locataires. "Tss tss", ferait Mozzarella. Comme dirait Donald : "Et mon cul, c'est du poulet." Elle décrocherait alors le téléphone pour prévenir la police, le fusil toujours pointé sur le bougre, et quelques minutes plus tard, il partirait menotté tandis que le lieutenant-chef de la Policeuh Municipaleuh lui témoignerait sa plus grande admiration - rapport à l'efficacité de sa démarche.
Cependant, il se produisit un schéma scénique dont la différence avec celui sus-donné réside en un petit incident fatal pour le déroulement du plan. Tandis que Mozzarella attendait en tremblant avec son fusil, elle vit tout à coup la porte s'entrouvrir, puis une main apparaître, et enfin une tête. Mozzarella remercia le hasard que cette tête fût tournée de l'autre côté et ne la vît pas. Elle se leva alors brusquement, et cria, avec le peu de courage qui lui restait : "Halte là, mon vieux! On ne passe pas!". Le type louche sursauta, et se retourna. Mozzarella pointait fièrement son fusil sur lui. Tout aurait pu marcher correctement, si elle n'avait eu envie d'éternuer à ce moment-là, incroyable manque de bol qui permit au voleur de s'éclipser et de fuir les lieux en dévalant la cage d'escaliers.
Mozzarella hurlait : "Au voleur, à l'assassin!" , mais personne ne semblait faire cas de ses appels incessants. Elle finit par aller se coucher, puisqu'il était près de deux heures du matin, et s'endormit, le fusil de tonton Jacob blotti contre elle.

Le clairon fut sonné beaucoup trop tôt, le lendemain. Encore un cambrioleur qui avait dû dérégler le parfait système d'alarmes que Mozzarella avait mis en place, et qui consistait ni plus ni moins en la méthodique succession de trois sonneries différentes, à heures-clés. Mozzarella ronchonna : "Si je retrouve l'imbécile qui a monté ce coup fumant, je lui fais gober sa lampe frontale."
Tout se préparant, elle réfléchissait. Gaston de la Narcolepsie n'avait pas donné de nouvelles, et Don Superhéro devait projeter de s'enterrer quelque part entre le Pakistan et les Etats-Unis. La France avait l'air de trop le déranger pour qu'il puisse y rester davantage. "Je suis sûre qu'il est en train de se faire la malle. Il faut que je lui passe un coup de fil, il est peut-être encore temps."
Elle rangea le fusil de tonton Jacob aux chiottes, et claqua la porte en partant.